Soltar

— Rusa…

— Te escucho.

— Hoy vengo a soltar algo.

Ella me mira en silencio. Sabe que no es cualquier cosa.

— ¿Qué vas a soltar?

Trago saliva.

— A alguien.

Sus ojos no se mueven de los míos.

— ¿A alguien… o la esperanza de que vuelva?

La pregunta me atraviesa.

— La esperanza.

El silencio pesa.

— Eso duele más que la despedida —dice ella.

— Lo sé.

Aprieto las manos sobre la mesa.

— Me acostumbré a esperar. A pensar que tal vez… mañana, o en otro momento… algo cambiaría.

— ¿Y ahora?

Respiro hondo.

— Ahora estoy cansada de vivir en un “tal vez”.

La Rusa asiente despacio.

— Entonces dilo.

— ¿Qué cosa?

— Lo que no te atreves a decir.

El pecho me arde.

Pero lo digo.

— Te dejo ir.

La frase cae entre nosotras.

Duele.

Pero también… libera.

La Rusa baja la voz.

— Ya está.

— ¿Eso es todo?

— Sí.

Hace una pausa.

— Lo que duele no es soltar… es aceptar que ya estabas sola.

Cierro los ojos un segundo.

Algo se rompe.

Algo también se abre.